Le petit homme ayant chanté tout
l’été se trouva fort dépourvu lorsque la neige fut venue. Les petits hommes,
c’est connu, n’aiment pas l’hiver. Pour tuer le temps, ils aimeraient aller
danser. Hélas, les bals sont fermés en hiver. Pas la moindre distraction. On ne danse
plus, c’est nouveau ? demande le petit homme au videur d’une boîte de nuit sur
les Champs-Élysées. Décision de la Préfecture de police, l’hiver ne s’y
prête pas, lui répond-on. Il est vrai que les parquets sont parfois un peu glissants
mais rien de particulièrement dangereux lorsque l’hiver n’est pas trop
rigoureux. Sans doute en vérité une soirée réservée aux VIP, enrage le petit homme,
dont l’appartenance au club fermé des VIP n’est pas avérée.
Le petit homme a des fourmis dans les jambes. Autour de lui trépignent quelques jeunes
impatientes. Frileuses, elles attendent l'été en blouson doublé, en bottes fourrées.
Avec elles, le petit homme essaie de forcer l'entrée. Il donne un grand coup de pied dans
le tibia du videur. Le petit homme a-t-il déplu ? Sans doute. Les videurs sont
susceptibles, c’est là, chez eux, un véritable défaut. Tout dégénère très
vite. Le videur assène au petit homme, à grands cris, des coups qui laissent ce dernier
sans voix. Le petit homme est refoulé sans ménagement. Il se retrouve sanglant, brisé,
honteux sur le trottoir. Le voilà contraint de déchanter : ce n’est pas encore ce
soir qu’il ira danser.
De cette histoire, certains auraient pu tirer une fable. Le petit homme, lui, n’en
discerne pas bien la morale. Arrêtons le tout de suite. La littérature n’a que
faire de la morale.
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