« A ça ira, ça ira, ça ira, les
aristocrates à la lanterne… » chantonne le petit homme en refermant un livre de
Saint Exupéry. Le petit homme est un peu jaloux de son petit prince. Lui aussi voudrait
bien qu’on lui dessine un mouton. Pas un mouton malade, pas un bélier, pas un trop
vieux : un mouton dans sa caisse, ni petit, ni trop grand, exactement comme il le
rêverait. Mais ces aristocrates, il n’y en a que pour eux. Ils demandent et
l’on s’exécute. Les petits princes obtiennent leur mouton, le petit homme
attend encore. Pourtant, ça n’est pas parce que l’on réside sur
l’astéroïde B 612 que l’on mérite plus d’égards que les autres,
proteste le petit homme en levant les yeux vers les étoiles.
Le petit homme admet qu’il n’est pas un personnage sérieux, un Don Juan ou un
Caligula, un héros de tragédie, un dandy de drame romantique dont un grand écrivain
apprécie la compagnie. Tout de même. Le petit homme n’a rien à envier aux malheurs
des petits princes. Lui aussi a eu une histoire d’amour avec une fleur. C’était
il y a longtemps mais le petit homme est comme les petits princes, il s’en est mal
remis et aurait bien besoin d’un écrivain qui le console. Hélas ! Est-ce sa faute
si Saint Exupéry, avec son avion, est tombé en plein désert, à des milliers de
kilomètres de chez lui ? Le petit homme a joué de malchance. Pour un peu, il aurait bien
envie que le mouton l’ait mangé la fleur, avec sa muselière mal attachée : ce
serait bien fait.
A tout hasard, aussi opiniâtre et têtu que les petit princes, le petit homme apprend en
grand secret la mécanique. Il serait dommage, si un aviateur venait un jour à tomber
dans son jardin, que le petit homme ne puisse lui donner un coup de main.
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